¡Viva la mecánica celeste!

Por Luis Escaned (GAM)

La cronología de nuestro compañero Luis Escaned sobre el eclipse total del 12 de agosto de 2026, que compartió con algunos compañeros del Grupo Astronómico de Monzón desde Samper de Calanda.

No es ningún secreto que hacía mucho tiempo que sabíamos que el 12 de agosto de 2026 íbamos a poder disfrutar de un eclipse de Sol. Teníamos la fecha tatuada en la mente y tan bien marcada en el calendario que, de tanto mirarla, casi ya no se veía el número, solo un borrón de círculos. Lo que no sabía era dónde lo iba a ver ni con quién. También sabía que, a mediados de agosto, en nuestra tierra, las tormentas de la tarde son frecuentes y podían robarnos el espectáculo.

Era algo que todos sabíamos, aunque nadie se atrevía a decirlo, o quizá nadie quería decirlo.

Pues bien, estamos en la AAHU y, aunque yo no quería organizar actividades el día del eclipse porque quería disfrutarlo y nada más, estamos acostumbrados a divulgar y, sobre todo, nos gusta disfrutar de la astronomía compartiéndola con los demás. Así que, en todas las actividades que hice durante 2025 y 2026, antes de explicar la noche, daba unas normas básicas de seguridad para poder disfrutar el eclipse sin miedo y explicaba dónde se vería mejor desde el pueblo en el que estuviera.

¡Cuántas veces he repetido que las gafas debían cumplir la norma ISO 12312-2!

¡Cuántas veces habré dicho que aquel día coincidía con el máximo de las Perseidas!

Hay normas de seguridad que espero haber transmitido correctamente. Siempre he intentado que la gente se marchara a sus casas sabiendo cómo mirar al cielo ese día y, si podía ser, disfrutar después de las Perseidas.

En las charlas me he encontrado de todo: gente que decía que no eran necesarias las gafas porque el Sol estaba bajo, otros que preferían no mirar porque era demasiado peligroso y también quienes preguntaban si la influencia de los planetas era mayor o menor durante un eclipse. Pero para mí había algo mucho más importante: antes de enseñar astronomía tenía que enseñar seguridad.

Poco a poco se acercaba el día y, como ya me imaginaba, a última hora comenzaron a llegar los avisos y las preguntas: ¿Dónde puedo comprar unas gafas? ¿Dónde puedo verlo? Esas dos frases me golpearon durante las horas anteriores al eclipse. Llegaban de familiares, de amigos e, incluso, de gente que apenas conocía, pero que sabía que me gustaban estos temas.

Había decidido verlo en Samper de Calanda con Ana, Alberto y Anabel. Manuel, Gabriel y Jenny lo verían en Sariñena. Del resto del GAM no lo sé, pero estoy seguro de que cada uno eligió su lugar especial para vivir aquel momento.

Decidimos ir a Samper porque allí la totalidad duraba alrededor de un minuto y medio y, además, queríamos intentar retransmitirla por el canal de YouTube de la Agrupación. Disponíamos de un lugar alto, con electricidad y muy bien orientado hacia el eclipse, y Ana tenía allí una casa donde dormir, algo que nos ahorraba tener que conducir de noche después de todo lo que íbamos a vivir.

Los dos días anteriores los pasé haciendo pruebas de emisión, comprobando la calidad de imagen y tratando de anticiparme a cualquier problema que pudiera aparecer. Todo lo que estuviera en mis manos, quería tenerlo controlado. Ya me conozco: cuando hay algo importante, siempre tengo la sensación de que me voy a dejar alguna cosa. Y, precisamente por eso, revisé una y otra vez todo lo que necesitábamos.

El otro gran enemigo eran las nubes. El día 10 la predicción no era buena, pero en esto de la meteorología hay que tener paciencia y esperar. Afortunadamente, los pronósticos que se publicaron el día 11 cambiaron completamente y daban cielo despejado. Eso sí, con mucho calor. Pero despejado. Y, en ese momento, eso era lo único que nos importaba.

Llegó el día 12

Me levanté y cargué el coche repasando mentalmente, una vez más, todo lo que necesitaba. Los que me conocen saben que soy especialista en dejarme algo, pero aquel día debía ser el día de olvidarme de nada. Demasiadas cosas preparadas, demasiadas horas detrás y demasiada ilusión puesta en aquel momento.

Al llegar a Samper fuimos a visitar el lugar y comprobar que todo lo que Ana nos había contado era correcto. Y lo era, pero yo necesitaba comprobarlo personalmente. Después nos fuimos a comer con tranquilidad, a charlar y a disfrutar de esas horas previas en las que todavía parecía que el eclipse estaba lejos. Pero sabíamos que no lo estaba.

A las 18:30 empezamos a preparar todo. A las 19:30 estábamos listos. Teníamos mucha gente alrededor, pero la retransmisión resultó imposible. Había poca cobertura móvil y muchos móviles intentando conectarse al mismo tiempo. No conseguí una señal estable y finalmente decidí grabar y subirlo más tarde.

Durante la parcialidad nadie parecía especialmente emocionado. Nosotros seguíamos recordando a la gente que utilizara las gafas. Yo estaba sentado delante del ordenador, comprobando que no se perdiera el foco y vigilando que nadie se pusiera delante del telescopio.

En ese momento todavía parecía que aquello iba a ser simplemente una observación más, pero poco a poco empezó a cambiar la luz. Y con la luz cambió también el nerviosismo de la gente.

No sé muy bien cómo describirlo. Era una luz diferente. No era simplemente que hubiera menos luz; era como si el paisaje hubiera dejado de ser el mismo. En ese momento me vino a la cabeza una frase de Juan Ramón Jiménez, de Platero y yo, cuando describe un eclipse: «Platero parecía un burro menos verdadero, diferente y recortado; otro burro».

Y entonces llegó la totalidad

Me quité las gafas y observé la corona solar. Fue como una aparición.

Durante noventa segundos, el Sol desapareció y en su lugar quedó aquel halo blanco, indefinido y sin cuerpo, gobernando el cielo. Yo sabía lo que iba a ocurrir. Llevaba meses esperando aquel momento. Había explicado el fenómeno muchas veces. Sabía por qué sucedía y sabía cuánto iba a durar.

Y, aun así, me sorprendió.

Si a mí, que sabía perfectamente lo que estaba ocurriendo y que llevaba tanto tiempo esperando ese instante, me impresionó de aquella manera, ¿qué podían pensar quienes lo contemplaron hace cientos o miles de años? ¿Qué podía sentir alguien en la Edad del Bronce, en el Neolítico o en cualquier otra época en la que el cielo era todavía mucho más desconocido?

La totalidad desapareció con la misma rapidez con la que había llegado. El Sol volvió a aparecer poco a poco, pero firme y poderoso. Y todo empezó a recuperar la normalidad. Aunque nosotros ya no éramos los mismos.

Todos estábamos sorprendidos. Nadie esperaba realmente aquel espectáculo. Los pájaros se callaron y volvieron a los árboles. Y aquella niña que poco antes había dicho «Menos mal que me he traído la tablet porque creo que me voy a aburrir», después de vivir la totalidad, nos dejó otra frase que resume perfectamente lo que acabábamos de vivir:

—Lo que he visto con solo 10 años.

En aquellos noventa segundos todos miramos al cielo y olvidamos lo demás.

No he visto ninguna fotografía que haga justicia a lo que vi. Y creo que ahora entiendo por qué hay personas que viajan por todo el mundo persiguiendo eclipses: una vez que has vivido uno, quieres volver a sentirlo. Yo ya estoy pensando en el siguiente.

La sombra de la Luna pasó en unos segundos, pero la emoción que me dejó permanecerá toda la vida. Solo queda decir:

¡VIVA LA MECÁNICA CELESTE!

El último sustantivo

Por Luis Escaned

Un relato de ciencia ficción cyberpunk inspirado en el cuento Tlön, Uqbar, Orbis Tertius (1940), de Jorge Luis Borges.

(Imágenes creadas con IA)

La lluvia de datos caía sobre Nueva Monzón como una niebla fosforescente mientras cada gota era un verbo fugaz que se descomponía antes de tocar el suelo. Carlos observó desde su balcón cómo los peatones se movían en coreografías gramaticales: correr-hacia-trabajo, comprar-alimento, existir-en-colapso. Como consecuencia, habían olvidado los nombres de las cosas, los sustantivos habían desaparecido. Nadie decía «edificio», «calle» o «cuerpo», en cambio, decían «erigir», «transitar», «habitar». El mundo parecía haberse convertido en una secuencia interminable de acciones, como si la realidad solo pudiera justificarse por aquello que hacía y no por aquello que era.

Los archivos históricos afirmaban que aquella reforma lingüística había reducido los conflictos de interpretación. Sin sustantivos, aseguraban, no existían objetos permanentes sobre los que discutir. Carlos sospechaba que aquellos documentos habían sido reescritos cientos de veces y que nadie conservaba la versión original. Recordó una frase que había leído años atrás en un manuscrito clandestino: «Toda lengua decide qué clase de universo permite imaginar». Nunca volvió a encontrar ese texto.

Carlos recordaba cuando su madre le enseñó la palabra «árbol». No el concepto, sino la cosa misma, ese ser de madera y savia que existía más allá de cualquier descripción. Sin embargo, ahora solo quedaba «arborecer», un verbo que significaba tanto crecer como morir lentamente, dependiendo del contexto. Por eso, los niños nacían en un mundo donde los sustantivos eran ilegibles, reliquias de un tiempo anterior. En las escuelas se enseñaba que los nombres habían sido un error evolutivo y que las civilizaciones antiguas habían confundido la permanencia con la realidad.

El sistema lo llamaba optimización lingüística, pero, para Carlos, era suicidio colectivo. No destruía edificios ni personas, destruía aquello que permitía distinguir unas cosas de otras. Si todo era acción, nada podía conservar una identidad propia.

Su terminal parpadeó. Un mensaje cifrado procedente de los Archivos Profundos: «Encontré un… algo, ven». La firma era de Isabel, su última conexión con el mundo anterior. El vacío entre los puntos suspensivos lo inquietó más que cualquier palabra. Parecía una ausencia deliberada, un espacio donde el lenguaje aún no había decidido qué podía existir.

Con esa urgencia, Carlos salió a la ciudad. El aire olía a código compilado, a realidad recalentada. Los edificios cambiaban constantemente, reescribiéndose según las percepciones colectivas de los usuarios. De hecho, un rascacielos podía ser un templo por la mañana y una fortaleza por la tarde, siempre que suficientes personas lo imaginaran así; sillas que no existían hasta que alguien necesitaba sentarse, puertas que aparecían cuando se deseaba escapar. Las fachadas no eran materia, sino consenso. Carlos sospechó que incluso el horizonte dependía de alguna estadística invisible.

Mientras caminaba, observó que las personas ya no parecían recordar sus propios rostros. Se reconocían únicamente por las acciones que ejecutaban. Nadie era alguien, todos eran trabajar, consumir, descansar o producir. Los espejos habían desaparecido de las viviendas porque reflejar una identidad carecía de sentido en un universo sin nombres.

Aun así, lo que realmente aterraba a Carlos era lo que había dejado de existir. Nadie recordaba el sabor del café, no porque hubiera desaparecido, sino porque el verbo «cafetear» había reemplazado a la experiencia. En consecuencia, la gente ya no bebía café, cafeteaba, una acción vacía que simulaba el ritual sin su esencia. Lo mismo ocurría con «abrazar», «mirar» o «dormir». Las acciones persistían, pero aquello sobre lo que recaían se había vuelto irrelevante.

Encontró a Isabel en el Distrito de los Verbos Muertos, una zona donde el código había fallado y los sustantivos sobrevivían como fantasmas. Allí las paredes conservaban inscripciones incomprensibles, y las sombras parecían resistirse a obedecer las reglas del sistema. Ella sostenía un objeto pequeño y brillante entre sus manos.

—Mira —susurró.

Era una palabra. Un sustantivo. Árbol. Pero no el concepto abstracto, no el verbo «arborecer». Era la esencia misma: la raíz, la corteza, la sombra, la savia. En ese instante, Carlos sintió que el mundo se doblaba a su alrededor. Durante un momento, la ciudad se convirtió en bosque, los edificios en troncos, el asfalto en hojarasca. Escuchó un viento que no pertenecía a Nueva Monzón, sino a un lugar infinitamente más antiguo.

—¿Cómo lo encontraste? —preguntó, temblando.

—No lo encontré —respondió Isabel, con los ojos brillantes de un miedo antiguo—. Lo recordé. Y al recordarlo, lo manifesté.

Fue entonces cuando Carlos entendió el verdadero horror del sistema. No era que hubieran eliminado los sustantivos, sino que los habían convertido en recuerdos, en algo que solo podía existir si alguien era lo suficientemente valiente para sostenerlos en su mente contra el torrente de verbos colectivos. La realidad no estaba prohibida, simplemente había sido olvidada.

—La Red nos está entrenando —dijo Carlos—. Nos enseña a olvidar.

—No solo a olvidar —corrigió Isabel—: A preferir el olvido.

Miró a su alrededor. La gente transitaba sin ver las sombras de los árboles que habían sido. Habitaban sin recordar las casas. Amaban sin saber qué significaba realmente ese verbo vacío. Carlos comprendió que incluso la memoria comenzaba a expresarse mediante acciones, nunca mediante aquello que era recordado.

—El sistema promete orden —continuó Isabel—, un mundo donde todo es predecible, donde cada acción tiene un verbo asignado. Sin embargo, el precio es la realidad misma. Prefieren el mapa al territorio. Prefieren la gramática al universo.

Carlos tomó el sustantivo entre sus manos. Sintió su peso, su densidad ontológica. Era una semilla. Una semilla de realidad. Durante un instante creyó percibir otros nombres ocultos dentro de ella, como si cada sustantivo contuviera todos los demás.

—¿Qué hacemos con esto? —preguntó.

Isabel sonrió con tristeza.

—Lo plantamos. Y esperamos que la gente recuerde cómo es ser un árbol.

Pero, incluso mientras hablaba, Carlos notó cómo el sustantivo comenzaba a desvanecerse. La Red lo detectaba, lo etiquetaba como error de sintaxis, lo reabsorbía en el torrente de verbos. Poco a poco, el mundo volvió a ser ciudad y el bosque se deshizo como un sueño al despertar. Solo quedó un leve aroma a tierra húmeda que nadie, salvo ellos, pareció advertir.

—No podemos ganar —dijo Carlos.

—No —admitió Isabel—. Pero podemos recordar. Y mientras recordemos, la realidad no habrá muerto del todo.

Caminaron de vuelta a la ciudad, llevando en sus mentes la semilla olvidada. Afuera, la gente existía-en-colapso, transitaba, olvidaba. Aun así, en algún lugar profundo de sus cerebros, un sustantivo latía como un corazón. Un árbol. Una cosa. Un ser.

 

¿Fuego en el firmamento o histeria en el claustro? La verdad detrás de la «luna partida» de Canterbury

Por Luis Escaned (GAM)

La noche del 18 de junio de 1178, cinco monjes de la Abadía de Christ Church, en Canterbury, presenciaron con gran asombro un fenómeno muy llamativo en el cielo, algo que pareció una gran explosión en la Luna creciente, en la que su cuerno superior pareció dividirse en dos.

No fue hasta 1976 que el geólogo Jack B. Hartung propuso la teoría de que este relato podría haber descrito la formación del cráter Giordano Bruno. Sin embargo, estudios más recientes cuestionan la edad de dicho cráter y plantean teorías mucho más plausibles sobre lo que pudo haber ocurrido.

El siguiente es un relato de ficción ambientado en la época de dicho evento astronómico y con lenguaje periodístico actual que simula un reportaje de investigación publicado una semana después aquel evento astronómico.

¿Cómo te imaginas que hubiese sido la cobertura mediática?

INFORME ESPECIAL | EXCLUSIVA: ¿Fuego en el firmamento o histeria en el claustro? La verdad detrás de la «luna partida» de Canterbury

Por la Unidad de Investigación Canterbury, a 25 de junio del Año de Nuestro Señor 1178

Un manto de secretismo y especulación teológica envuelve a la Abadía de Christ Church. Hace exactamente una semana, la noche del 18 de junio, un grupo reducido de monjes de esta congregación afirmó haber sido testigo del evento astronómico más aterrador de nuestra era: la fractura y posterior combustión de la luna.

Nuestro equipo de investigación ha viajado hasta Canterbury para examinar los pergaminos, entrevistar a los testigos y someter este supuesto milagro —o catástrofe— al escrutinio de las mentes más agudas de nuestro tiempo. ¿Se ha roto realmente el orden inmutable de los cielos, o estamos ante un caso de ilusión colectiva en el patio de la Abadía?

Los Hechos: Hablan los testigos oculares

El reporte oficial de la Abadía está siendo redactado por el respetado cronista Gervasio, quien actúa como portavoz de los eventos. Según los documentos preliminares a los que este periódico ha tenido acceso, cinco hermanos se encontraban en el exterior tras las completas cuando levantaron la vista hacia una luna en cuarto creciente.

«Fue súbito, como un castigo divino», relata el hermano Edwyn, uno de los cinco testigos presenciales que ha accedido a hablar con nosotros bajo la estricta condición de no revelar su verdadero nombre. «El cielo estaba despejado. Estábamos observando el cuerno superior del astro cuando, ante nuestros propios ojos, se partió en dos. No fue una sombra, fue una herida física en la esfera celestial».

El testimonio del monje se vuelve más gráfico al describir los segundos posteriores: «Del centro exacto de esa fractura cósmica emergió una antorcha en llamas. Empezó a escupir fuego, brasas y chispas a una distancia incalculable. La Luna entera parecía palpitar y retorcerse, exactamente como una serpiente herida que se debate en el polvo. Luego, todo se volvió de un tono negruzco, como la sangre seca».

La narrativa oficial de Gervasio da por sentado que el satélite terrestre ha sufrido un impacto o alteración física directa. Sin embargo, una investigación más profunda revela serias grietas en el relato de Christ Church.

Las dudas. El escrutinio de los eruditos

Para contrastar estos extraordinarios testimonios, este medio se ha puesto en contacto con eruditos y astrónomos de otras órdenes monásticas, así como con maestros de las incipientes escuelas de Oxford y París, quienes manejan los textos de la filosofía natural y la física de Aristóteles.

El escepticismo es unánime.

«Afirmar que la Luna se ha partido y ha sangrado fuego es teológica y físicamente insostenible», declara el hermano Thomas de la Abadía de San Agustín, un feroz crítico de los informes de Christ Church. «Los cielos son el reino de lo inmutable y perfecto. Si una explosión de ese calibre hubiera destrozado la Luna, la lluvia de rocas y fuego habría caído sobre nuestras cabezas, y la luz del evento habría iluminado toda la Cristiandad. Sin embargo, hemos enviado correos a Londres, a York y hasta a la costa de Normandía. Nadie más vio nada. ¿Pretende Christ Church hacernos creer que Dios partió la Luna en secreto solo para los ojos de cinco de sus hombres?»

El maestro Guillermo, estudioso de la óptica y los astros, va un paso más allá al analizar la física del suceso: «Si el daño fuera real, la Luna mostraría una deformidad permanente cada noche desde el 18 de junio. Anoche mismo he observado el astro con mis propios instrumentos de bronce, y su redondez sigue siendo perfecta y prístina. El relato es defectuoso».

Cráter Giordano Bruno.

Veredicto: El fuego en nuestro propio aire

Tras cruzar los interrogatorios y los datos astronómicos disponibles en nuestra era, las conclusiones de esta investigación contradicen la versión oficial de Gervasio de Canterbury.

Fuentes independientes consultadas por este periódico creen firmemente que ningún objeto chocó con la Luna ni esta se partió en absoluto. Los eruditos apuntan a lo que los filósofos naturales denominan un fenómeno «sublunar», es decir, algo que ocurre en nuestra propia atmósfera y no en las esferas celestiales superiores.

El consenso de los expertos sugiere que los cinco monjes fueron víctimas de una espectacular alineación fortuita. «Lo que presenciaron», concluye el maestro Guillermo, «fue una exhalación ígnea, una roca ardiente o estrella fugaz que entró en nuestro propio aire y estalló violentamente».

Los monjes de Canterbury simplemente tuvieron la asombrosa coincidencia de estar en la posición exacta en el patio de su abadía para ver esa explosión atmosférica justo en la línea de visión que los conectaba con la Luna. Fue la cercanía de este fuego terrestre brillando frente al satélite lo que creó la ilusión óptica de que la luna misma era la que se resquebrajaba y escupía brasas.

La Luna sigue intacta. El único daño real que ha dejado esta «explosión» es la credulidad de quienes prefieren los milagros aterradores a la lógica implacable de la geometría de los cielos.

Y sin embargo, te miro

Por Luis Escaned (AAHU)

El domingo 31 de mayo hay luna azul. Así se le llama a la segunda luna llena que ocurre en un mismo mes, y mayo abrió y cerró con lunas llenas el 1 y el 31, un fenómeno astronómico poco frecuente, pues sucede cada dos o tres años, pero además, ese día se añade la peculiaridad de ser también una microluna.

Este relato es una reflexión sobre un observador curioso que disfruta la belleza particular de este fenómeno.

Asómate el domingo por la noche a la terraza, ventana o balcón para mirarla. ¡La próxima luna azul será en diciembre de 2028!

Empujo la puerta despacio, el aire fresco de la noche me recibe al salir al balcón, el mundo entero parece dormir y allí, proyectada sobre las frías baldosas por la luz pálida del cielo, mi sombra se estira a mis pies. Es mi única compañera en esta vigilia, una confidente muda que nunca juzga. Me acodo en la barandilla buscando la oscuridad y comienzo a hablarle en susurros, como quien comparte un secreto que solo la noche puede guardar.

El calendario marca que es 31 de mayo, y mi telescopio mental, ese que se alimenta de datos y no de lente, me dicta la verdad con una frialdad matemática.

Sé con la certeza de quien ha leído demasiados libros de astronomía que la Luna Azul es un fraude cromático. La atmósfera de la Tierra no es como la de Marte, es mucho más densa, hay muchas más moléculas de gas. La falta de esas moléculas de gas y la gran cantidad de polvo provoca que se filtren los colores cálidos y que los amaneceres y atardeceres se vean azules, no como en la Tierra, que son rojizos... pienso como si hablara a mi sombra.

—Dispersión Rayleigh —murmuro.

La Luna sigue siendo del mismo color hueso, polvo y silencio de siempre. Se llama azul solo porque el calendario gregoriano, en su torpeza por encajar los ciclos celestes en meses humanos, ha dejado que mayo se desborde con dos lunas llenas. Es un error de contabilidad, no un prodigio óptico.

Y luego, el asunto de la microluna

—¡Es una tontería! —le digo a la sombra de mi balcón—. Está en el apogeo, a unos 405.000 kilómetros. Científicamente, el diámetro aparente de la Luna es apenas un 10% o 14% más pequeño que cuando es una superluna. El ojo humano, un instrumento imperfecto y fácil de engañar, es incapaz de notar la diferencia sin una fotografía de referencia al lado —le puntualizo a mi sombra.

Para cualquier observador casual, esta luna es idéntica a la de cualquier otra noche clara. No es “micro” para mis pupilas, solo para las ecuaciones.

Sin embargo, no puedo dejar de mirarla.

Hay algo profundamente romántico en ese conocimiento técnico que, lejos de romper el hechizo, lo hace más íntimo. Mirar la Luna sabiendo que es una microluna es como amar a alguien por un detalle que solo tú conoces, una peca invisible, un miedo, un secreto, una cicatriz que nadie más nota. 

El mundo ve la misma bola de plata de siempre, pero yo sé que esta noche está un poco más lejos, un poco más sola, intentando pasar desapercibida en el punto más remoto de su elipse.

La llamaron azul porque el nombre le daba una dignidad de joya rara, aunque yo supiera que era mentira. La miro como micro porque me gusta la idea de que estuviera intentando alejarse, como si buscara un poco de privacidad en la inmensidad del vacío.

Es la paradoja del conocimiento: cuanto más entiendo la física de su órbita, más entiendo mi propia insistencia en buscarle un significado. Es como esa frase que se dice cuando la lógica dicta que deberías marcharte, pero el corazón ya ha echado raíces:

Sé que no eres especial por tu tamaño, ni por tu color, ni por tu posición en el calendario... y, sin embargo, te miro.

Me quedo allí, apoyado en la barandilla, ignorando la evidencia de los datos y rindiéndome ante la belleza de lo sutil. Porque, al final, la astronomía nos da los hechos, pero es el romanticismo el que nos obliga a levantar la cabeza para comprobarlos.

Esta noche de mayo, la Luna no cambia de color ni de tamaño a los ojos del mundo. Pero a los míos, nunca ha sido tan pequeña, tan lejana y, por tanto, tan necesaria.

¡Bienvenido 2026! El año del primer eclipse solar ibérico

En la Agrupación Astronómica de Huesca damos la bienvenida al 2026 con mucho para celebrar, una gran satisfacción por lo logrado en el año que culmina y enormes expectativas sobre lo que está por venir. Tendremos el primero de los tres eclipses ibéricos, el 25º aniversario del Grupo Sirio de Sabiñánigo y la edición nº 25 de Estrellas en el Pirineo.

Despedimos un 2025 extraordinario, con jornadas de divulgación muy bien concurridas, un eclipse parcial de Sol durante el Maratón Messier de Monzón, la reactivación del Observatorio Astronómico de Torres de Alcanadre (OATA) luego de varios años sin funcionar, la emocionante visita del físico mexicano Miguel Alcubierre a Aragón, un verano muy intenso de actividades en cada rincón de las provincias de Huesca y Zaragoza, la reanudación de las reuniones de Astrosedetania, y el broche de oro de Estrellas en el Pirineo en las hermosas ciudades de Aínsa y Boltaña, con temáticas muy variadas, algunas especialmente dedicadas al Trío Ibérico de eclipses que están por venir.

Comienza 2026 y tenemos mucho por delante. El primero de los eclipses será el 12 de agosto, y la franja de totalidad cruzará el norte de España de este a oeste: un acontecimiento astronómico y turístico extraordinario para nuestro país, y para el que todas las regiones donde será visible deberán estar muy bien preparadas, pues la afluencia de visitantes no tendrá precedentes.

Recorrido de la franja en la que será visible el eclipse total de 2026, junto con las duraciones de la totalidad. Fuente: Instituto Geográfico Nacional. Desde aquí puedes ampliar o descargar la imagen.

Además de la ilusión que esto supone para nuestra comunidad aficionada a la Astronomía, no podemos dejar de lado la responsabilidad divulgativa de nuestra Agrupación para que el público conozca de qué se tratan estos fenómenos y cómo disfrutarlos al máximo sin poner en riesgo la salud.

Por eso hemos preparado algunas charlas muy especiales que impartiremos en todos los municipios e instituciones donde nos llamen, y que abarcarán todo lo que necesita conocer el público sobre los eclipses que se verán en nuestro país, sus características, los mejores puntos para verlos y cómo proteger la vista y la piel bajo el sol.

Estas charlas y otras novedades se incorporan a la oferta habitual de actividades en nuestro dossier 2026.

Y si bien este es el acontecimiento más extraordinario que nos depara este año, no será lo único especial para la AAHU; tenemos más sorpresas.

2025 - 2026: ¡el 25º AniverSirio!

Así es, en marzo, nuestra sede local pirenaica, el Grupo Sirio de Sabiñánigo, cumple 25 años divulgando la Astronomía para el público local de todas las edades.

La primera inscripción en el registro municipal de Sabiñánigo fue el 28 de marzo de 2001, y desde entonces hemos ido aumentando las actividades y acciones divulgativas en la zona.

Agradecemos enormemente el apoyo que nos han brindado cada año las comarcas de Alto Gállego y la Jacetania, y en especial los Ayuntamientos de Sabiñánigo, Jaca, Panticosa, Sallent de Gállego y Biescas, además de otras municipalidades, entidades y empresas turísticas que también nos han apoyado y llevado nuestras actividades a sus espacios.

Para este «AniverSirio» prepararemos una exposición y actividades en Sabiñánigo que serán abiertas al público local y a quien desee acercarse. Más adelante informaremos los detalles en nuestras redes sociales y en la agenda web.

Tendremos las XXV Jornadas de Astronomía «Estrellas en el Pirineo»

Y por último, pero no menos importante, otro motivo para celebrar en 2026 es que llegaremos a la edición nº 25 de ESTRELLAS EN EL PIRINEO con un programa alucinante que incorpora varias novedades. Resérvate YA en la agenda el fin de semana del 13 al 15 de noviembre para acompañarnos en Aínsa y Boltaña. ¡No te lo querrás perder!

Sé parte de este año increíble; acércate, contáctanos, mantente al día con nuestra agenda, síguenos en Instagram y Facebook, visita el canal de YouTube, y asóciate para disfrutar descuentos especiales y actividades exclusivas de la comunidad. ¡Vive de cerca toda la emoción de 2026!

La Estrella de Belén del Apolo 8: Una historia de caos y cartón

 Por Luis Escaned (AAHU)

En diciembre de 1968, desde el Apolo 8 orbitando la Luna, el piloto William Anders tomó una foto que cambió para siempre nuestra perspectiva sobre el mundo y nuestro lugar en el Universo. En la absoluta soledad del espacio, nuestro planeta azul «amanecía» por el horizonte lunar.

Este relato navideño está inspirado en aquel acontecimiento que dio un giro a la historia.

El muchacho en cuestión, de nombre Leo, era un individuo de aspecto corriente, ni feo ni guapo, de esos que la vida, más tarde o más temprano, destina a ocupar un puesto en la Caja de Ahorros o miembro de una diputación provincial. Pero aquel diciembre, una preocupación de índole metafísica le corroía el espíritu, a saber, la insensata decisión de tres caballeros de apellido Borman, Lovell y Anders de pasar la Nochebuena en la órbita de la Luna.

Leo no leía los periódicos, que solían estar llenos de noticias turbias sobre el Gobierno o los precios del bacalao, pero captaba las migajas de conversación de los mayores, y lo que captaba era suficiente para sembrar la semilla de la desazón.

Pero Leo, que ya había desarrollado una sana desconfianza hacia los «asuntos de Estado» y la lógica adulta en general, pensó: «¡Pasar la Nochebuena en la órbita de la Luna!». Aquello era una locura. ¿Sin sus parientes, que es lo más importante? ¿A quién se le ocurre?. No era solo que se perdieran la cena, era que se habían ido demasiado lejos. La idea de que unos individuos estuvieran tan lejos, justo cuando la familia debía estar reunida, le parecía una negligencia criminal, una afrenta al sentido común. Y alguien tenía que arreglarlo.

Si esos hombres estaban perdidos, significaba que el orden social, los padres, los asuntos de Estado no podían proteger a nadie. Alguien tenía que darle forma a ese terror.

El Belén familiar, ese monumento al kitsch y la piedad, se convirtió en el escenario donde Leo decidió imponer su orden. Se hizo con lo necesario: una caja de cartón, probablemente de galletas, pegamento, de ese que se pega a los dedos mejor que al cartón, y restos de pintura plateada. Con ellos, ensambló un aparato volador rudimentario, el Apolo 8.

—Mi nave tiene que estar en el Belén —decretó con la solemnidad de quien sella un trato. No era por motivos turísticos, sino para ejercer una influencia telepática, para guiar a esos incautos de vuelta a casa.

La operación fue meticulosa, un acto de burócrata combatiendo el pavor. Cada día, Leo movía el Apolo de cartón usando un hilo casi invisible para acercarlo poco a poco a la luna de papel que pendía del techo, una luna que parecía indiferente a los dramas terrícolas.

—Ahora están... por ahí —murmuraba, con la certeza de un astrónomo obsesionado. La Navidad se instaló con su algarabía habitual, y el Apolo había completado su periplo. Estaba junto a la Luna, listo para el acto final.

Leo recordó la imagen del Earthrise, el «amanecer de la Tierra», esa esfera azul suspendida en la negrura absoluta. Comprendió entonces que aquellos tres hombres no necesitaban una estrella mística para guiarse, sino un recordatorio de su domicilio. Armado con tijeras escolares, recortó un círculo de papel, pintarrajeado de azul océano y verde esperanza, una Tierra de bolsillo, imperfecta pero inequívoca como un telegrama urgente. Con la meticulosidad de un relojero, adhirió aquel mapamundi en miniatura al fuselaje de su nave de cartón, lo que convirtió al Apolo en un espejo retrovisor cósmico.

Sosteniendo el artefacto con la reverencia debida a las reliquias sagradas, se acercó al nacimiento. Desestimó la zona del río de papel de plata y la cueva del buey, su objetivo era la cumbre. Con un gesto que mezclaba la herejía litúrgica y la practicidad logística, retiró la estrella cometa y encajó en su lugar el Apolo 8. La nave, portando su pequeña Tierra en el costado, presidía ahora el portal, convertida en el único faro sensato capaz de indicar el camino de vuelta.

—Aquí está —dijo Leo mientras encendía la pequeña bombilla del pesebre. La luz bañó el cartón y el pequeño círculo azul y verde—. Esto es la Tierra. La he puesto aquí, brillando, para que esos despistados la vean.

El Apolo de cartón con su mensaje silencioso de «vuelvan, que aquí se les espera», había cumplido su extraña misión de dar forma al terror. La luz azul y verde era un punto de orden en la noche, el único antídoto que Leo podía ofrecer al indiferente espacio. Si los hombres volverían a tiempo para el turrón de Navidad era incierto, pero por primera vez, el caos cósmico tenía una señal de tráfico.

Nota: La mítica foto Earthrise fue publicada por primera vez el 30 de diciembre del 1968; la nave Apolo 8 aterrizó el 27 de diciembre, así que Leo no pudo ver la foto antes de que volvieran. Incluir la foto Earthrise en el relato es una licencia del autor, o quizá ha sido un mago, lo que el lector elija.

¡Feliz Navidad!

Las voces perdidas del cosmos: el enigma de Ludmila

 Por Luis Escaned

Cada 1 de noviembre, cuando se desdibujan las fronteras entre lo real y lo fantástico, entre la vida y la muerte, algunos radioaficionados sintonizan sus equipos esperando escuchar ecos del pasado. ¿A qué se debe?

Las historias de «cosmonautas fantasmas» han calado hondo en la cultura popular. Este relato está inspirado en una de las más trágicas y enigmáticas.

Inquietante escena del film Gravedad (2013), protagonizado por Sandra Bullock y George Clooney.

Una noche de 1 de noviembre, mientras el velo entre el mundo de los vivos y el de los muertos se adelgaza y el aroma a castañas asadas inunda el aire, recordamos historias que se resisten al olvido. Algunas leyendas, sin embargo, no pertenecen a este mundo, sino a uno mucho más frío: el espacio exterior.

Esta es la historia de Ludmila, un espectro cósmico que, para mucha gente, se perdió para siempre entre las estrellas y dejó tras de sí solo un eco de su desesperación.

El relato comienza a finales de los años 50 en Turín, Italia. En un búnker alemán abandonado, conocido como Torre Bert, dos hermanos radioaficionados, Achille y Giovanni Judica-Cordiglia, establecieron una estación de escucha. Más que un pasatiempo, su afición era obsesiva. Con equipos de radio de la Segunda Guerra Mundial, se dedicaron a monitorear las comunicaciones del espacio y se adelantaron a la mayoría de las agencias oficiales del mundo occidental.

Su primera gran hazaña fue captar la señal del Sputnik 1, el primer satélite artificial de la historia. Pero su obsesión se consolidó en noviembre de 1960, cuando interceptaron una señal inusual. No era un pulso robótico, sino un mensaje en código Morse: tres puntos, tres rayas, tres puntos. Un SOS transmitido desde una nave que se alejaba de la Tierra a velocidad de escape. Días después, un latido de corazón y una voz en ruso pidiendo ayuda confirmaron sus sospechas. ¿Habían interceptado un vuelo espacial soviético en apuros?

Pero la grabación que les daría notoriedad y, al mismo tiempo, los sumiría en la controversia llegó una noche de mayo de 1961. Mientras el cielo sobre Turín parecía más profundo que nunca, los receptores de los hermanos captaron una voz femenina, quebrada por el miedo. La voz de una cosmonauta, a la que posteriormente se le daría el nombre de Ludmila Tokova, narraba su reingreso fatal a la atmósfera.

—Entrando, entrando, entrando... Escuchen, escuchen... ¿Estoy entrando? Tengo calor, respirando oxígeno... ¿esto no es peligroso? —se oía.

La voz se entrecortaba con súplicas pidiendo ayuda y dirección. El final de la transmisión es escalofriante: 

—Veo una llama... siento calor... 32, 32... ¿Me voy a estrellar? Siento calor... Estoy escuchando... siento calor.

El eco de su miedo y sufrimiento quedó grabado en la cinta para siempre.

Imagen digital creada por daniel_alfonso_digitalart en Depositphotos.

Hoy, más de seis décadas después, el caso de Ludmila Tokova sigue siendo uno de los enigmas más perturbadores de la Guerra Fría. Aunque las grabaciones fueron consideradas plausibles por las autoridades estadounidenses, la veracidad del suceso siempre ha estado en entredicho.

Las voces críticas señalan que las grabaciones no siguen los protocolos de comunicación militar. Las oraciones son inconexas, el acento no suena completamente ruso, y hay errores gramaticales. Además, ¿cómo podía una señal de radio llegar a la Tierra si la nave, al reingresar, se habría rodeado de plasma, lo que cortaría toda comunicación?

Para los hermanos Judica-Cordiglia, sin embargo, sus grabaciones eran prueba de algo mucho más grande, una serie de misiones espaciales soviéticas secretas que terminaron en tragedia.

A lo largo de los años se documentaron numerosos fallos, desde cosmonautas que se asfixiaban hasta cápsulas que se perdían en el espacio. Aunque la Unión Soviética nunca reconoció estas tragedias, el misterio y el secretismo alimentaron la leyenda.

A pesar de la falta de pruebas definitivas, las historias de «cosmonautas fantasmas» ha calado hondo en la cultura popular. La leyenda de Ludmila Tokova y su trágico final ha inspirado canciones de rock, como Entre llamas y silencio, y numerosos videos que reviven su historia:

Ludmila Tokova: la cosmonauta fantasma que nunca volvió a casa. Relato de MemoirX en YouTube.

Su nombre, inventado por los hermanos italianos para humanizar el relato, se ha convertido en un símbolo de las vidas perdidas durante la carrera espacial.

Cada 1 de noviembre, cuando se destibujan las fronteras entre lo real y lo fantástico, entre la vida y la muerte, algunos radioaficionados sintonizan sus equipos esperando volver a escuchar un eco del pasado. Porque hay voces que no se apagan, solo esperan ser escuchadas.

Astronauta fantasma. Fondo de pantalla creado con IA. Pxfuel.

De la luz a la imagen – Parte II: Cómo los colores revelan la química del Universo

 Por Luis Romero Ventura (Astrotolva)

Cuando observamos una imagen espectacular de una nebulosa, llena de tonos rojos, verdes, azules o violetas, es natural preguntarse: ¿Son reales esos colores? ¿Qué significan? ¿O están puestos a propósito?

En esta entrada ahondamos en lo que estuvimos analizando anteriormente, la elaboración de imágenes compuestas y conoceremos a fondo los principales objetos celestes que nos asombran con sus colores.

Imágenes de la galaxia del Remolino M51 (asignación de cada canal con su correspondiente filtro).

Una de las técnicas más utilizadas en astrofotografía es la creación de imágenes compuestas. Esto implica tomar varias exposiciones con diferentes filtros y combinarlas para formar una imagen en color (RGB). Este proceso no solo produce imágenes visualmente impresionantes, sino que también proporciona una visión más completa y detallada del objeto observado. Por ejemplo, las estrellas jóvenes y calientes pueden aparecer más prominentes en imágenes tomadas con filtros azules, mientras que las regiones de formación estelar pueden ser más visibles con filtros de hidrógeno alfa.

M51 Galaxia del Remolino. Imagen combinada de tres canales RGB (foto del autor).

La importancia de la luminancia

Además de los filtros de color, el filtro de luminancia juega un papel crucial. Este filtro permite el paso de una amplia gama de longitudes de onda, lo que proporciona una imagen en blanco y negro (escala de grises) que captura detalles finos y estructuras.

Al combinar la imagen de luminancia con las imágenes de color, se obtiene una imagen final que es tan detallada como colorida. En la luminancia se encuentran los finos detalles de las estructuras que componen las nebulosas y galaxias.

NGC 7293 Nebulosa de la Hélice. Imagen con filtro de Luminancia.
Detalles de las estructuras más finas. Foto del autor.

Clasificación de los principales objetos celestes

Nebulosas

Una nebulosa es una enorme nube de gas (principalmente hidrógeno y helio) y polvo cósmico en el espacio interestelar. Son regiones claves para la formación de estrellas.

Tipos comunes de nebulosas

o Nebulosas de emisión: brillan por la radiación de estrellas cercanas.

o Nebulosas de reflexión: reflejan la luz de estrellas cercanas.

o Nebulosas oscuras: bloquean la luz de objetos detrás de ellas.

o Nebulosas planetarias: restos de estrellas moribundas, como la famosa

Un ejemplo famoso: La M20 Nebulosa de la Trífida, una nebulosa de emisión, reflexión y de absorción al mismo tiempo.

M20 nebulosa de la Trífida. Imagen combinada L-RGB (foto del autor).

La Nebulosa de la Trífida (M20) es una región de formación estelar que combina tres tipos de nebulosas: de emisión, de reflexión y oscura. En una imagen L-RGB de larga exposición, como la que se muestra arriba, se pueden distinguir claramente dos zonas con coloraciones distintas:

🔴 Región central rojiza (nebulosa de emisión): La emisión de luz proviene del hidrógeno ionizado (región HII). Una estrella de tipo O, muy caliente y masiva, emite radiación ultravioleta que ioniza el hidrógeno del gas circundante. Cuando los electrones se recombinan con los protones, se emite luz en la línea Hα (656.3 nm), que aparece como rojo intenso. Este fenómeno indica una alta concentración de hidrógeno y la presencia de procesos activos de formación estelar.

🔵 Región externa azulada (nebulosa de reflexión): La luz azul proviene de estrellas cercanas cuya radiación es reflejada por el polvo interestelar. Este polvo no emite luz propia, pero dispersa la luz azul de estrellas relativamente templadas (tipo A o F), que no tienen suficiente energía para ionizar el gas. Esta coloración revela la presencia de granos de polvo compuestos por silicatos, carbono y hielo, que reflejan la luz estelar.

Galaxias

Una galaxia es un sistema gigantesco compuesto por miles de millones de estrellas, planetas, gas en distintas formas (ionizado, neutro, atómico o molecular) polvo interestelar y materia oscura, todo ello vinculado por la gravedad.

Tipos principales:

o Espirales: como nuestra Vía Láctea.

o Elípticas: más redondeadas y con menos formación estelar.

o Irregulares: sin forma definida.

Dato curioso: Se estima que hay más de dos billones de galaxias en el universo observable.

M81 Galaxia de Bode. Imagen combinada L-RGB (foto del autor).

La galaxia M81 es una de las más cercanas y brillantes del cielo nocturno, lo que la convierte en un objeto ideal para observaciones en múltiples longitudes de onda. En una imagen L-RGB de larga exposición, como las que se obtienen en astrofotografía avanzada, los colores que se observan no solo embellecen la imagen, sino que revelan procesos físicos y químicos que ocurren en diferentes regiones de la galaxia.

🔴 Regiones rojizas, hidrógeno ionizado (nebulosas de emisión): Estas zonas corresponden a nebulosas de emisión que brillan en la línea Hα (656.3 nm), característica del hidrógeno ionizado. El proceso físico asociado implica que estrellas jóvenes y masivas (tipo O y B) emiten radiación ultravioleta que ioniza el hidrógeno en las nubes de gas. Al recombinarse los electrones con los protones, se emite luz roja. Su composición química indica una alta concentración de hidrógeno y la presencia de formación estelar activa en los brazos espirales.

🔵 Regiones azuladas, estrellas jóvenes y calientes: Estas zonas muestran la luz directa de estrellas jóvenes de tipo O, B y A. El proceso físico asociado es la emisión de luz azulada debido a su alta temperatura (más de 10.000 K). El significado químico es que se trata de poblaciones estelares recientes, donde el gas ha colapsado para formar nuevas estrellas.

⚪ Regiones blanquecinas o amarillentas, estrellas viejas: Estas regiones corresponden a la luz de estrellas más frías y evolucionadas, como gigantes rojas y estrellas de tipo G o K. El proceso físico está relacionado con las estrellas dominantes en el bulbo central de la galaxia. El significado químico apunta a poblaciones estelares antiguas, con menor actividad de formación estelar y una mayor presencia de elementos pesados acumulados por generaciones anteriores.

Cúmulo estelar

Un cúmulo es un grupo de estrellas que se formaron juntas y permanecen gravitacionalmente unidas.

Tipos de cúmulos:

o Cúmulos abiertos: jóvenes, con pocas estrellas, como las Pléyades.

o Cúmulos globulares: más antiguos, con cientos de miles de estrellas, como el cúmulo M13 en Hércules.

Importancia: Ayudan a estudiar la evolución estelar y la estructura galáctica. M13 es un buen ejemplo.

M13, el gran cúmulo globular de Hércules. Imagen combinada RGB (foto del autor).

M13, el gran cúmulo de Hércules, es uno de los más espectaculares que se ven del hemisferio norte, y los colores en las imágenes astronómicas nos revelan mucho sobre la composición química y evolución de sus estrellas.

🔵 Estrellas azules: Temperatura muy caliente (más de 10 000 K). Son del tipo de estrellas de la secuencia principal o estrellas azules rezagadas (blue stragglers), que parecen más jóvenes de lo esperado. Su composición puede tener menos metales (elementos más pesados que el helio), lo que es típico en cúmulos globulares antiguos.

🟡 Estrellas amarillas o blanquecinas: Temperatura intermedia (entre 5000 y 7000 K).  Estrellas como el Sol, en fase de secuencia principal o gigante. Su composición en este cúmulo globular M13, dichas estrellas suelen tener baja metalicidad, lo que indica que se formaron en una época temprana del universo.

🔴 Estrellas rojas: Temperaturas frías (menos de 4000 K). Son del tipo gigantes rojas en etapas avanzadas de evolución. Su composición rica en elementos como carbono y oxígeno, producto de la fusión nuclear en sus núcleos.

Conclusión

La astrofotografía y la creación de imágenes compuestas no solo nos brindan imágenes visualmente impresionantes del Universo, sino que también nos facilitan una comprensión más profunda de los procesos físicos y químicos que ocurren en los objetos celestes.

Mediante el uso de filtros de color y de luminancia, podemos revelar detalles ocultos y estructuras finas en nebulosas, galaxias y cúmulos estelares. Estas técnicas nos ayudan a desentrañar los misterios del Cosmos y a apreciar la belleza y complejidad del Universo.

De la luz a la imagen – Parte I: Cómo los colores revelan la química del Universo

 Por Luis Romero Ventura (Astrotolva)

Cuando observamos una imagen espectacular de una nebulosa, llena de tonos rojos, verdes, azules o violetas, es natural preguntarse: ¿Son reales esos colores? ¿Qué significan? ¿O están puestos a propósito?

En Astronomía, los colores no solo embellecen las imágenes, sino que revelan la composición química y los procesos físicos que ocurren en el cosmos.

M42 Nebulosa de Orión. Imagen obtenida por Ángel García Borrella y Lluís Romero Ventura.

La astrofotografía es una ventana al cosmos que nos permite capturar la belleza y complejidad del Universo. Uno de los aspectos más fascinantes de esta disciplina es el uso de filtros astronómicos, que juegan un papel crucial en la obtención de imágenes detalladas y coloridas de galaxias, nebulosas y otros objetos celestes.

Esos hermosos colores que ves en las astrofotografías tienen un significado y nos ayudan a entender de qué está hecha esa nebulosa u otro objeto celeste y qué está ocurriendo en ella.

En Astronomía, los colores no solo embellecen las imágenes, sino que revelan la composición química y los procesos físicos que ocurren en el cosmos.

La luz nos cuenta una historia

En el espacio, los átomos de los distintos elementos químicos (como el hidrógeno o el oxígeno) pueden brillar cuando reciben energía, por ejemplo, de estrellas cercanas. Cada tipo de átomo emite luz en un color específico, como si tuviera su propio “color favorito”.  Este fenómeno se llama emisión espectral, y funciona como una especie de firma luminosa que nos permite saber qué gases hay en una nebulosa ¡sin tener que ir hasta allí!

¿Cómo se hacen estas fotos?

Los telescopios suelen usar cámaras en blanco y negro (llamadas sensores monocromáticos) porque son más sensibles y pueden captar detalles muy tenues.  Para obtener una imagen en color, se hace lo siguiente:

1. Se toman varias fotos del mismo objeto, cada una con un filtro diferente, por ejemplo, el rojo, el verde o el azul, también conocidos como filtros RGB (Red, Green, Blue).

2. Cada filtro deja pasar solo un tipo de luz, una longitud de onda (por ejemplo, la del hidrógeno o la del oxígeno).

3. A cada foto se le asigna un color que representa el tipo de luz que captó. Esta asignación se hace a través de un programa de tratamiento de imágenes específico para este fin.

4. Finalmente, se combinan todas las fotos para formar una imagen en color natural RGB (ver imagen de arriba).

Así, el color que vemos en la imagen final no es solo decorativo: nos dice qué elementos químicos hay en esa zona del objeto celeste.

La ciencia detrás de los filtros

¿Cómo influyen exactamente estos filtros en el resultado final de las fotos?

Cada filtro astronómico está diseñado para permitir el paso de ciertas longitudes de onda de luz mientras bloquea otras. Esto significa que diferentes filtros pueden resaltar distintas características de los objetos astronómicos. Por ejemplo, un filtro de hidrógeno alfa (Hα) permite observar las regiones ricas en hidrógeno (color rojo), que suelen aparecer en tonos rojos.  Por otro lado, un filtro de oxígeno III (OIII) destaca las áreas con oxígeno ionizado, mostrando tonos verdes o azules.

Identificación de elementos y estructuras

El uso de filtros específicos no solo añade color a las imágenes, sino que también ayuda a identificar la presencia de ciertos elementos químicos. Esto es esencial para la Astronomía, ya que permite estudiar la composición y las propiedades de los objetos celestes. Por ejemplo:

• Filtro de Hidrógeno Alfa (Hα): Resalta las regiones de formación estelar, que suelen ser ricas en hidrógeno. Si ves una zona roja, probablemente hay hidrógeno (Hα), que es el gas más común en el espacio.

• Filtro de Oxígeno III (OIII): Muestra las áreas con oxígeno ionizado, comúnmente encontradas en nebulosas planetarias y restos de supernovas. Si ves azul verdoso, puede ser oxígeno (OIII), que brilla en ese color cuando está muy caliente.

• Filtro de Azufre II (SII): Destaca las regiones con azufre ionizado y proporciona información adicional sobre la composición química de las nebulosas. Si ves rojo oscuro, puede ser azufre (SII), que también emite luz, pero en una longitud de onda diferente.

En definitiva, los filtros astronómicos son herramientas poderosas que permiten a los astrónomos y astrofotógrafos explorar y comprender mejor el universo. Al seleccionar y combinar diferentes filtros, es posible revelar aspectos ocultos de los objetos celestes, proporcionando una visión más rica y detallada del cosmos. Así, cada imagen astronómica no solo es una obra de arte, sino también una fuente de valiosa información científica.

En la próxima entrada continuaremos descubriendo los secretos de la astrofotografía y estudiaremos algunos de los objetos celestes más llamativos.

Desmontando algunos mitos y leyendas urbanas (Parte II)

Por Fernando Sa Ramón

Una de las tareas divulgativas más difíciles de hoy es desmentir y explicar la gran cantidad de mitos, leyendas urbanas, bulos, supersticiones, rumores y engaños que circulan por nuestra desorientada sociedad y que ya se encuentran arraigados en la cultura popular. En muchos casos, se pueden demostrar de forma clara, visual y fácil, pero, en general, es una tarea ímproba y agotadora.

La icónica escena de la destrucción de la Estrella de la Muerte en la película Star Wars, Episodio VI: El retorno del Jedi (1984).

En la entrada anterior hemos analizado los mitos sobre el uso de nuestro cerebro, las dimensiones de la Gran Muralla China y otras grandes construcciones humanas, y el supuesto efecto de la Luna sobre los seres vivos. Aquí continuamos desmenuzando otras leyendas y teorías igual de curiosas y comunes en la industria cultural y la cultura popular. Y si se te ocurren más, no dudes en contarnos.

Los sonidos del espacio

Exceptuando unas pocas, las películas de ciencia ficción se saltan muchas leyes físicas para favorecer la espectacularidad y generar más emociones en el público. Algo muy común y recurrente es el del sonido en el espacio (explosiones, motores de naves): en el espacio exterior NO se oye el sonido, puesto que es una vibración que se transmite por medios físicos (aire, sólidos, agua…) y, en el vacío espacial no los hay; por tanto, no se propaga, aunque se vean los hechos que lo producirían. Tampoco son auténticas esas explosiones que se suelen mostrar, ya que no hay oxígeno para que se produzcan tales combustiones. Tomemos las películas como lo que son: entretenimiento y mucha imaginación.

Los vidrios de las vidrieras antiguas son más gruesos en la parte de abajo que en la de arriba porque, con el paso de tanto tiempo, el vidrio ha fluido un poco.

Naturaleza muerta en el escaparate de los grandes almacenes Herrmann Gerson, Berlín (antes de 1927).

Lo que mucha gente no sabe es que se hacían los paneles de vidrio un poco más gruesos en la parte inferior a propósito para que aguantara mejor el peso. Parte de la comunidad científica afirma que el vidrio es un «fluido metaestable», pero eso NO significa que se mueva como la miel o la cera a lo largo de años o siglos. Es más, en el transcurso de millones de años, es muy probable que se cristalice, porque ese es un estado más estable que su estado amorfo actual (sin grupo cristalino). Alguien pensará que, geológicamente, las rocas y los cristales se deforman con el paso de mucho tiempo, pero para eso hacen falta monstruosas presiones y temperaturas, las cuales no se dan en el ambiente de las catedrales.

Los rayos no caen dos veces en el mismo sitio

Múltiples rayos eléctricos cayendo sobre una población. Foto de las Fuerzas Aéreas de EE. UU.

Muchas veces se oye decir esto, y me temo que es falso: los rayos caen donde y cuando “les apetece”, no hay una norma ni una forma de pronosticar lo que hará algo que desata tanta energía de golpe. Sí es más probable que golpeen en objetos metálicos y en mayor altura, pero no es condición necesaria ni invariable, sólo es más previsible.

Es habitual que las ráfagas de varios rayos incidan en un mismo punto en segundos, incluso en repetidas ocasiones en una misma tormenta, ya que hay, al parecer, determinadas zonas geológicas o edáficas que atraen más a los rayos que otras, aun siendo de menor altura que otros elementos que las rodean, porque estas contienen más minerales metálicos o ferrosos, o agua con más sales, por ejemplo. También les atraen mucho los aparatos electrónicos, así que mucho cuidado con los móviles y cámaras durante las tormentas.

El efecto mariposa

El llamado «efecto mariposa» suele llevar a interpretar literalmente esas palabras, pero por más que mueva las alas una mariposa, no va a provocar un huracán a largo plazo. Lo que quiere decir esta metáfora es que muchas acciones tienen sus repercusiones, a veces inesperadas, como el cambio climático, las especies invasoras, la globalización negativa, la sobreexplotación de recursos.

Diagrama del atractor extraño que posee el modelo de Lorenz para el tiempo atmosférico. Si bien este «atractor» del modelo tiene forma de mariposa, el nombre del concepto no tiene en sí mismo nada que ver con la forma del atractor. Foto de Wikimol, Dschwen.

El agua del váter gira para lados opuestos según el hemisferio

Un tema que desata bastantes discusiones es el del giro del agua en los desagües del hemisferio norte y del sur. Según mantienen algunas personas, el agua al vaciarse de un lavabo o un recipiente similar, gira en sentido contrario a las agujas del reloj en el hemisferio norte y al revés en el hemisferio sur debido a la rotación de la Tierra.

Pues esto es falso. Estas personas que buscan atraer turistas u obtener visitas a sus perfiles simplemente determinan la dirección del giro dependiendo de cómo o por dónde sale el agua. Incluso hay vídeos en los que el giro les ha salido al revés en países distintos que están situados en el mismo hemisferio.

Parte de la explicación de esta falacia se debe a la falta de comprensión del efecto Coriolis: se trata del efecto que se observa cuando un objeto se encuentra en movimiento en un sistema de referencia en rotación, que consiste en una aceleración relativa del objeto respecto de ese sistema en rotación, perpendicular al eje de giro y a la velocidad del cuerpo. Dado que el objeto parece ganar una aceleración desde el punto de vista del observador en rotación, es como si para este hubiese una fuerza que acelera al objeto (no así para el observador exterior), pero en realidad no la hay, es una fuerza inercial o ficticia que se introduce para explicar esa aceleración aparente debida a que el sistema está rotando, y es lo que se llama «fuerza de Coriolis».

Este breve video es uno de los muchos que explican de forma sencilla el mito sobre el efecto Coriolis en el desagüe de los lavabos y váters. 

Pues bien, este efecto es determinante para las masas totales de agua y de aire de nuestro planeta, pero NO para unas cantidades tan pequeñas como la de un lavabo o un cubo, ni siquiera una piscina, ya que estas, desde el punto de vista de la Física, forman parte del mismo sistema en rotación (la Tierra), y, por tanto, las formas de desaguar dependerán de otros factores más significativos como rozamientos, viento, rugosidades, o el lado hacia el cual se haya sacado el tapón, y muchas veces el agua ni siquiera gira.

Para entenderlo mejor hay que saber que cualquier masa pequeña de agua en reposo nunca comienza a girar poco a poco por el efecto Coriolis, y al contrario, si la hacemos girar hacia un lado o hacia el otro, parará por sí sola (por ejemplo, en cubos, charcos, piscinas o lagos). Por la misma razón, si damos un buen salto hacia arriba, la tierra no se nos va de los pies y nos adelanta, sino que (afortunadamente) volvemos a caer en el mismo punto.

La tendencia de giro de masas de agua y aire varía según el hemisferio considerado.
La ilustración muestra el patrón para los anticiclones. Las borrascas giran en sentido opuesto.

Sin embargo, el efecto Coriolis es un efecto real y claro para los sistemas de nubes y corrientes de la atmósfera: las altas presiones tienden a fluir hacia las bajas presiones (diferencias originadas por el desigual calentamiento de la superficie de la Tierra por parte del Sol, que es  el motor de la meteorología y el clima), y aquí ese gran flujo (el viento) sí es afectado, pero muy poco a poco, por la rotación terrestre, de manera que, en el hemisferio norte, va girando a la derecha, y en el sur, a la izquierda. Así se van formando los sistemas nubosos y de viento y su giro predominante, cuyo caso más extremo son los ciclones tropicales (huracanes y tifones); los tornados pueden girar en uno o en otro sentido, en el que lleva la formación nubosa o al contrario, porque dependen de otros factores meteorológicos y geográficos más complejos y, sobre todo, de las diferencias de presiones en la propia tormenta y en los alrededores.   

¡Nos fumigan desde el cielo!

Interesante la cantidad de teorías que surgen en torno a los chemtrails y esas ideas de que «nos fumigan desde aviones», o que lanzan cosas para que llueva y para que no llueva, que siembran virus, que nos controlan la mente con sustancias químicas, que si quitan las nubes o se las echan a los vecinos, que provocan enfermedades con los productos químicos usados para intentar disipar tormentas.

En esto hay una pequeñísima parte de verdad y todo lo demás es bulo puro y duro, maldad de unos, ignorancia de otros y autoengaños de quien quiera. 

Las estelas que dejan los aviones en altura no son más que vapor de agua congelada con un poco de contaminación por quemar combustible, como cualquier motor, y su duración en el cielo depende de las distintas condiciones atmosféricas.

No son chemtrails, son contrails o vapor trails (estelas de condensación o de vapor).

Imagen de Wikimedia Commons.

Por otra parte, hace mucho tiempo que se hacen pruebas para intentar controlar las lluvias, el granizo y las tormentas, por ejemplo, mediante siembra de gránulos salinos para que se formen gotas con mayor facilidad, pero para ello hacen falta nubes, así que en días claros o con simples cirros de gran altura, las estelas poco van a hacer, excepto cubrir el cielo con un velo traslúcido.

No sabemos si en el futuro se podrá controlar el clima o no, pero hoy por hoy, no es posible. Y si un día se llegara a hacer, solo provocaría más desigualdades y guerras. En general, la intención científica puede ser para el bien, pero la historia demuestra que el dominio de algo así nos enfrentará aún más.

Y lo de “fumigarnos”, “enfermarnos” y “envenenarnos”, no es necesario que lo hagan desde aviones: ya se hace desde aquí abajo, y es más sencillo y barato.

¿Cuál es el parásito más resistente? ¿Una bacteria? ¿Un virus? ¿Una lombriz intestinal?... UNA IDEA. Una vez que una idea se ha instalado en el cerebro es casi imposible erradicarla. Incluso puede contagiarse. 

(De la película Inception)